Prendre l'air. En remplir ses poumons et sentir le picotement du froid. Vital et salvateur. Elle avait la sensation de devoir tout réapprendre. Le deuil a l'art de prendre les choses simples et de les rendre douloureuses, lancinantes, comme une plaie qui ne veut pas cicatriser et qui, à la moindre occasion, s'infectera. Et l'infection qu'elle redoute tant, l'oblate, c'est l'acédie. Où serait le sens de tout ça si elle perdait la foi ?
La sœur Neti fixait les ailes du moulins, leur cycle infini la captivait. La vie, tout comme les ailes du moulins tournait inlassablement, sans retour en arrière, parce qu'il en était ainsi.
- Alors respire, parce qu'il est dit que tu leur survivrais. Tu ne sais ni pourquoi ni comment, mais tu dois vivre encore, ma grande.
Et voilà qu'elle se parlait maintenant... se croyant seule. Perdrait-elle la tête ?